• AfriqueS

     

    C'est le thème de l'année, avec un -s à Afriques parce que, si j'ai bien compris, il ne s'agit pas de l'Afrique, géographique, stricto sensu, mais de tout ce qui relève, de près ou de loin, de la culture africaine ... c'est pourquoi j'ai choisi de dire, ce jour où nous (les membres de l'atelier-théâtre dont je fais partie) célèbrerons la chose, un poème de Césaire et un autre de Senghor.

     

     

    Printemps des poètes

     

    (affiche la©érée dans le métro : photo L'oeil du Krop ;
    une autre version sur Aminus, ici)

     

     

                        N'y eût-il dans le désert
                        qu'une seule goutte d'eau qui rêve tout bas,
                        dans le désert n'y eût-il
                        qu'une graine volante qui rêve tout haut,
                        c'est assez,
                        rouillure des armes, fissure des pierres, vrac des ténèbres
                        désert, désert, j'endure ton défi
                        blanc à remplir sur la carte voyageuse du pollen.

                        (Aimé Césaire, dans Ferrements, 1960) 

     

     

                                                                         Des nuages s'étirent, s'étirent irréels,
                                                                         Entre les branches noires enlacés.
                                                                         Tout l'hiver devant ma fenêtre, qui s'en va
                                                                         Et la danse de lumière sur les crêtes lointaines.

                                                                         Cet oiseau jamais aperçu !
                                                                         Et le printemps et mon amour.
                                                                         Mes yeux qui s'éclairent, mes lèvres qui éclosent,
                                                                         Mon corps...

                                                                         Il fait très doux et très clair.
                                                                         Le monde est calme autour, en tendresse.
                                                                         Oh ! un moment, rien qu'un moment de calme pour
                                                                         toute souffrance.

                                                                         (Léopold Sédar Senghor, Printemps, dans Poèmes perdus, 1964)

     

     


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