•  Deux jours de bruyères roses et de chrysanthèmes or.

     

    Les trottoirs étaient plein de fleurs, l'air un peu frais. La grille du portail ne grinça pas.
    Elle vint, elle le faisait parfois, lui dire, de sa vie, les instants sombres et les moments nacrés.
    Il restait muet, mais si attentif.
                                                             

    Très vite, elle lui annonça qu'elle partait. Très loin. Jamais plus elle ne viendrait ? Non, jamais. Oui, elle avouait, elle l'abandonnait encore, et l'émotion au bord des joues, le remercia, balbutiante, pour les paroles offertes, et la clarté du chemin.
                                                                

    Elle devinait les mots qu'il ne disait pas, des mots pleins d'avenir, qui racontaient que ce n'était après tout que ça le bonheur : le vert du vent, le rouge du vin, le bleu des veines dans la main que tu serres, l'arc-en-ciel, infini, dans les yeux qui te mangent.
                                                                

    Elle était calme, déterminée. Avant de partir, elle redressa les fleurs qu'un coup de vent venait de fléchir, et, le geste si serein désormais, éloigna de la main les particules de cailloux qui, dans les creux de la pierre érodée, encombraient la tombe.

     

    © L'oeil et la plume du Krop

     


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