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     La chose, soit !, insignifiante aux yeux du monde, était désagréable et ridicule : des chaussettes toutes neuves, à fines rayures fleuries, et puis un trou, filet détissé, au gros orteil droit désolidaire et stupide.

     Elle marchait dans le froid, s’entourant de ses bras, et son nez coulait sur la salamandre bleue tatouée de son poignet gauche.

     N’eût été, justifiant son mal-être, la douleur sourde qui se manifestait dans son dos, juste à l’endroit de la courbure un peu trop accentuée, au premier tiers de la colonne, elle aurait presque ricané de l’inanité de ce jour où rien ne se gravait qu’on pût garder, alerte, ciselé, porteur.

     

     Murmures

      

     Elle était assise dans la cuisine, table blanche, cahier blanc, pensées rondes. Qu’elle la dompte, une fois pour toutes, cette réflexion qui ne se fixait pas. Elle passait son temps à retourner un champ où jamais rien ne poussait. Se mit à songer aux coquelicots de jadis.

     Fort, elle insulta, bras levés, une foule invisible et jura que les mots parleraient, et tant pis si c’était sous la contrainte.

     Fermant les yeux elle ouvrit le dictionnaire ; pointa. Et éclata de rire quand elle découvrit, là, sous la pulpe moite et fébrile de son index, le mot, que ce jour, rictus amer, aurait pu inventer : élégie.

     


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