Fenêtre

   
  Il ne fait plus nuit. Il ne fait pas encore matin. C'est cette heure, bleue peut-être, entre le silence et le bruit. L'irréel et le réel. Un oiseau traverse le ciel de son vol flou et vous le suivez de votre regard incertain. Vous n'observez que le ciel, qui s'éclaire progressivement sans que vous en mesuriez les nuances. Prudemment, votre œil passe du ciel à la rue, et malgré ce commencement pas encore commencé, l'encombrement automobile ruisselle déjà. Des gens qui travaillent vont travailler, dans l'ennui cumulatif des jours et l'effort à fournir pour pouvoir vivre un peu. Vous souriez sans trop savoir pourquoi, compassion, distance, mais jamais avec nostalgie. Rien de ce passé-là ne vous manque. La vie d'après est tellement plus agréable à vivre.
  Vous vous rappelez des journées, là-bas, et vous rendez compte comme tout cela a pu être effacé si facilement d'un trait. Un instant, pourtant, vous vous perdez dans de vieux souvenirs de bureau.
  Toute à votre rêverie, vous relèverez la tête, éblouie, quand tout à coup vous inondera le soleil qui se lève.