Certes (j'adore ce mot, il pourrait presque être un titre alternatif pour mon blog), certes, disais-je, stricto sensu, je ne fais pas vraiment de l'art brut, dans la mesure où il serait a priori (mais la définition en a été changée depuis longtemps) l'apanage de gens fous, ou au moins marginaux, sans culture de l'art, isolés chez eux et dans leur monde. Voire. Ce que je fais, à l'exception d'un petit groupe de gens à qui je voue une reconnaissance infinie, d'exister à travers leur lecture, leur vision, leurs propos agréables à mon égard, reste quand même brutalement dans l'ombre et est fort probablement voué à l'oubli et à la poubelle, au moins de recyclage papier ce serait la moindre des choses, puisque le Net me semblant volatile (l'encre aussi me direz-vous), j'imprime la plupart des écrits que j'ai commis. Je suis quand même brute dans la mesure où même lue et visitée avec parcimonie, je ne peux m'empêcher d'écrire mon journal intime extime, de faire mes gammes secrètes publiques, obéissant ainsi à une pulsion récurrente et un besoin plaisant personnel d'abord, que je m'octroie en espérant sans doute secrètement parfois, et parfois ouvertement, qu'à d'autres, j'apporterai un petit quelque chose, et qu'ils me le diront. J'ai besoin d'écrire ma vie, comme j'ai besoin de photographier ma vie, ce sont deux crayons qui labourent sans cesse mes heures, je pourrais faire ça en continu, jusqu'à devenir folle, brutalement. Ma raison se calcule là, dans la mesure entre ce qui est vivable et ce qui serait insupportable. Avec tous les paradoxes qui piétinent ou dansent autour de moi. Et en moi.

(Photo : un bout d'une sculpture de Max Ernst -expo "Surréalisme", Beaubourg-, et mon ectoplasme)