Blog. Huit.

   Au moment d'enregistrer cet article, je ne sais quelle manip de ma part l'a fait s'effacer ... Signe ? Arrêter ?   
  Qu'y disais-je ? Je ne sais déjà plus bien car les mots s’envolent de nos bouches et de nos mains bien plus légers et haut que vols d’oiseaux. Je disais que ce blog avait huit ans. Huit ans de confiture d'éphémère et de marmelade de sentiments. De cailloux lancés en l'air en espérant y faire des ricochets. D’autoportraits du cœur derrière un miroir sans tain. Je ne sais ce qui soulève les gens à continuer en cette forme-là, je suppose que cela dépend des personnes. Me mouvant moi dans l’inachevé, cette écriture par bribes est probablement celle qui me convient le mieux … faute de mieux … Mais les lignes sont de plus en plus charriées par le doute plus que par l’espoir, et j’éprouve d’autant plus une reconnaissance indicible envers celles et ceux qui passent, et me lisent, et étreignent mes mots à moi avec leurs mots à eux.