Les vacances ont été raccourcies, Thomas, cousin des filles, est, même s'il allait mal, mort subitement et nous voulions bien sûr assister son fils et sa mère dans ce moment si douloureux pour eux.

    Nous sommes rentrés sous une pluie battant sans cesse, ralentis considérablement en plus par les connards qui ne savent pas conduire et construisent des goulots d'étranglement fermés à la vue du moindre plot, embouteillant notre trajet pendant une heure ! Les essuie-glace ne suffisaient pas à la tâche, nous étions dans un bateau sous la tempête, presque dans un sous-marin. Dans la nuit, même, tant nous avions perdu de temps. Le ciel sanglotait à gros bouillons diaboliques. Enfer des tensions, de l'attention. Pauvre conducteur épuisé à l'arrivée !

    On voudrait croire ou l'on croit, c'est selon, que la mort n'est qu'un passage, un pont, de la vie à un ailleurs, qu'on change seulement de rive : si ce pouvait être vrai ...

(© photo, l'Oeil du Krop, viaduc de Garabit, septembre 2024)