Un dimanche de janvier
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Sept heures et demie. Baguette tradi et croissant (aux amandes, son préféré) au coin de ma rue.
Les trottoirs sont déserts. Secs. Pas de froid pour me mordre. Il ne fait pas aujourd'hui un temps d'hiver.
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Personne à ma rencontre. J'ai l'impression d'être un fantôme dans une rue oubliée. Un peu comme dans mes rêves, en somme.
Cette heure m'est précieuse. Un renouvellement. Un flottement d'espoir, presque ...