Le métro est sans doute vide, ou presque, je ne sais pas. De ma fenêtre, je vois passer des rames dont émerge à peine une tête, de temps en temps. Un geste esquissé. Là où je vis, les gens semblent raisonnables ; et les rues silencieuses. Seul l'autoroute en contrebas n'a pas cessé, ne cesse pas de faire défiler des voitures, moins que d'habitude, certes, mais quand même. La vie ne s'est pas arrêtée, et si je peux me permettre de rester cloîtrée, d'autres sont obligé(e)s d'être là pour nous. Quels étranges moments vit la ville, le pays, le monde en ces temps de fléau invisible tant qu'on n'écoute pas les infos ; qu'on ne s'approche pas des hôpitaux.

    C'est officiellement le printemps. La renaissance normalement programmée. Celui des couleurs attendues, de la lumière qui se relève, des premières douceurs sur une peau qu'on imagine bientôt nue. Mais ce printemps est plutôt gris dans nos tripes, même si le soleil honore de temps à autre son contrat de présence. Même si les oiseaux chantent au petit matin. Même si l'air peut paraître léger quand on se laisse aller à oublier une heure ou une seconde le danger qui s'est installé au-dessus de notre tête comme une tempête sourde.