J'ai mêlé les saisons, l'hiver et le printemps. Mélangé les dates. Je suis toujours en décalage. Le temps, les durées sont devenues si floues, entre l'arrêt du travail et l'enfermement, tous les enfermements, mais surtout dans nos têtes. Tant que durera cette période, ce sera toujours l'hiver. Nos corps sont froids et nos cœurs à l'abandon. Sensation étrange d'être à la fois comme sur la rive et comme un bouchon flottant sur l'eau. Et pourtant, que de lourdeur. Que d'absences. De silences. Il y a toujours ceux qui sont au front, ceux dont la vie n'a jamais été aussi difficile, épuisante, d'un côté comme de l'autre de la barrière, acteurs de la protection, du soin, de tout ce qui aide à vivre stricto sensu, en face de ceux qui sont atteints, subissent, meurent, aussi ; les autres, enfin, spectateurs flous qui sans le vouloir, sont dans le privilège de n'être pas en première ligne, et qui n'ont à faire que de s'occuper d'eux-mêmes. La mort est terrible. L'approximation du monde, aujourd'hui, terrible aussi. Avec cette impression qu'on voudrait chasser du revers de la main comme un insecte qui tourne autour de nous, cette idée, en germe, que jamais, jamais on ne sortira de cette saison-là.