Lignes de mire

                           Toutes aveugles, semi-verticales, les statues humaines, assises dans les wagons du métropolitain, tous aveugles, le visage fixe et les yeux traversés, quand on les regarde, assis comme eux, aveugle semblable sans doute de l'autre côté, de rondins lisses, métallisés, patine, comme des faces embrochées par la lumière aux pics du quotidien, de l'ennui des jours, couloir anthracite ouvert sur des vies sans tain.
Parfois dans ce quadrillage, prison tranquille, square, échiquier des fous dans une arène exsangue, des masques décalent l'ordonnance des traits, un visage se penche et une étoile brille sur l'oreille d'une fille qui dort, royale ; des mains se croisent et le bracelet d'argent qui ceint un poignet sombre s'imprime sur ma bouche, éclat,  verre brisé en reflets infinis dans la nuit des haillons.