- Aucun être simple, ne voulant le mal de personne et souhaitant seulement vivre en paix au milieu des siens, ne devrait être l'otage de politiques et/ou de religieux vivant sur le fumier du Mal et de la Cruauté.
La planète pourrait être si douce si certains "humains" n'étaient pas si mauvais.
Je ne comprends pas ce qu'il y a dans ces cerveaux.
  - Aucun(e) de-de-descendant(e) de gens ayant fait souffrir un  groupe d'humains ne devrait faire l'objet du désir de vengeance de gens qui ne sont plus dans l'époque et le contexte de cette histoire-là : c'est quoi cette connerie généralisée ?

    Sur le fronton de la mairie, les photos des otages du sept octobre, protégés par un grand cadre de verre, sont toujours là, intactes. Mais j'ai été étonnée -je suis d'une ingénuité, parfois- de découvrir ça sur une vitrine de la ville :


   Ce ne sont pas ces affiches lacérées-là que j'aime découvrir au cours de mes pérégrinations :

(une tentative unique, cœurdiale)

    Quelques secondes plus tard, IL me tape sur l'épaule et me demande de regarder juste en face :

    Vite, photo ! ajoute-t-il. Je m'exécute ...

    Des lutins qui marchent vers Noël en croyant encore à la magie de ce monde ...

    Il y avait cette expression guerrière : partir la fleur au fusil ; on n'en est même plus aux fusils, mais si on pouvait remplir de fleurs toutes les armes, qui éclateraient sur le monde en pétales d'amour ...

 (détail/affiche retouchée -pas par moi-/métro)

     IL dort. C'est le matin un peu tard. Hier nous sommes rentrés dans la nuit déserte après une soirée agréable entre amis. Je suis partagée entre le désir de le regarder dormir encore et reposer son corps fatigué, et celui de le voir ouvrir les yeux, partager notre sourire.

    Ma grand-mère. Dans mes bras. Si présente. Son visage contre le mien en une fervente étreinte. Toutes les deux étendues sur un plancher qui vient d'être lavé ; à l'étage. Et des clefs perdues. Des chaussures ocre à talons remplies de pluie. Car il vient de pleuvoir. Effluves d'enfance. L'odeur des géraniums après l'ondée : une de mes madeleines. Souvenirs, encore, du passé, et de cette maison qui a été abattue. Les songes ...

    Sur l'ordi s'affiche le temps : "Ciel couvert " ; je lis : "Ciel ouvert" ...

    Je sors du lit, il entrouvre les yeux et sourit. Et étend son bras sur mon oreiller, là où je ne suis plus.

(J.M.Cameron, The grand-mother -avec reflets...- 1865)

   Sommes allés voir l'expo de Julia Margaret Cameron et ses très belles photos au musée du Jeu de Paume. Et j'ai poussé une gueulante (intérieure) devant l'inanité pseudo-intello, surtout conno, au même endroit, d'une autre expo parallèle, commise par un dénommé Victor Burgin !

    Guy Marchand est mort et ça me fait quelque chose. Plus jeune, je lui trouvais beaucoup d'humour, et de charme. De ce charme qui peut éveiller les passions. Le temps !... Comme ils tombent les aînés, les uns après les autres. Qui reste-t-il encore qu'on vit si souvent à la télé quand on était gosses, puis ados, puis adultes, puis ... ? Ben ouais, tout le monde vieillit en même temps ! Au suivant !

    Ce matin, à la fenêtre, un brouillard comme j'aime à les découvrir et les contempler !