Lundi 17 - dimanche 23 juillet

     On a appris la mort soudaine de Jane Birkin. C'est toujours étrange de constater que sont mortels des gens que notre génération a connus au moins par écran interposé : à force de les voir à la télé, on les croirait presque virtuels, donc irréels, donc immortels, peut-être. Ce qui me frappe, c'est la mort solitaire. Quand je lis qu'un tel ou une telle a été découvert(e) mort(e) chez lui, chez elle, ça me fait de la peine quand je pense à ses derniers instants, vécus peut-être de manière terrifiante ; dans ces cas-là, j'espère que la personne concernée n'a pas eu le temps d'avoir peur. Et puis, en maman beaucoup aimée par ses filles, je pense à ce chagrin-là, immense et difficilement surmontable, d'enfants privées trop tôt, mais je suppose que ça l'est toujours, d'une mère. Et je compatis fort à la peine de celles à qui ça arrive.

   Pour l'occasion, la télé repasse ou propose en replay des films où elle a joué et des documentaires qui la concernent ; j'ai redécouvert avec curiosité "Jane B. par Agnès V." dont je ne me rappelais que quelques rares images : un tableau classique mis en scène, sa maison enrubannée, elle dans sa cuisine. Je me souviens du jour où j'avais vu le film, dans les années quatre-vingts : j'habitais alors Vandœuvre-lès-Nancy et j'étais montée un soir à la MJC d'alors en ville haute. À l'époque j'avais été bouleversée, enthousiaste : faut dire que j'étais admiratrice de Jane B. ces années-là, et infiniment admirative (je le suis encore, même après sa mort) de la folle fantaisie créative -et de la personne- d'Agnès Varda. Elle fait partie des présences qui manquent à mon paysage culturel actuel.

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  Le générique du film "Ne croyez pas que je hurle" se déroule dans un silence abyssal.

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  Jacqueline  de Romilly disait :  Apprendre à penser, à réfléchir, à être précis, à peser les termes de son discours, à échanger les concepts, à écouter l’autre, c’est être capable de dialoguer, c’est le seul moyen d’endiguer la violence effrayante qui monte autour de nous. La parole est le rempart contre la bestialité. Quand on ne sait pas, quand on ne peut pas s’exprimer, quand on ne manie que de vagues approximations, comme beaucoup de jeunes de nos jours, quand la parole n’est pas suffisante pour être entendue, pas assez élaborée parce que la pensée est confuse et embrouillée, il ne reste que les poings, les coups, la violence fruste, stupide, aveugle. Et alors, ça veut dire que les brutes gagnent toujours ? L'école nous apprend à parler, à penser, à se définir, se construire. En tout cas ce fut le cas pour moi, et ce fut le cas de bien d'autres. Alors ceux qui à la fois justifient la violence et ne font rien pour en éloigner et s'en éloigner sont des barbares en puissance. La parole !

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    Terrible amertume de certains petits matins, au cours desquels on a envie de se donner des coups de pied aux fesses, pas seulement pour avancer, mais seulement pour se tenir debout sans tristesse. Le matin a recommencé. La clarté renouvelée a cueilli un corps sans douleur, et pourtant, il y a cette petite boule d'inquiétude souvent nichée là, réveillée elle aussi. Vous luttez pour tenter de l'étouffer. Vous vous sentez prise dans une cage où vous tournez encore et encore sans trouver une sortie cohérente ... et sans avoir l'idée d'arrêter de tourner.

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    Un jour pas lointain j'ai participé à un tirage au sort et ai gagné une entrée gratuite à l'expo Erwitt (chères, les entrées d'expos parisiennes, 16,50 celle-là ! mais comme souvent du reste, partout, pfff !). Je l'avais déjà vue, mais comme je comptais y retourner avec LUI, ça tombait bien. Ce que nous fîmes. Et si je n'ai pas eu l'enthousiasme débordant de la première fois (LIEN gros, petit lien), j'ai quand même aimé ce moment de re-découverte d'un excellent photographe.

"Les [pieds]** ont la parole" (gag enfant de la télé ...)  Il aime bien photographier les pieds, Eliott.

Moi aussi, parfois, mais là, à l'arrache, juste pour faire le pendant du truc.

 
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   Au marché étaient proposés des gros melons à 2,50 euros pièce, 4 euros les deux : j'opte pour cette formule, le melon, j'en mangerais des kilos. Le premier acheté cette année était un navet, dont le souvenir fut écrasé par la succulence de celui que Léonie m'avait rapporté du Sud. Hé ben, là, pareils ! les mêmes ... sucrés, moelleux ... Penser à y retourner mercredi prochain, en espérant que.

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    Sur Public Sénat, je tombe sur un docu avec Jacques Weber sillonnant les routes de Bretagne. Le type me met mal à l'aise, sans que je sache pourquoi. En le regardant, en l'écoutant parler, je me faisais un parallèle avec Depardieu, et me pensai tout haut que ces hommes étaient des ogres, qui semblaient tout dévorer (j'ai d'ailleurs pensé à ce tableau où une face hallucinée et sanglante a avalé quelque chose ... je croyais que c'était Laocoon dévorant ses fils mais après vérif, j'ai confondu ... si quelqu'un-e peut m'aider à retrouver, merci).
Et puis, l'instant d'après, par ces synchronicités qui toujours me troublent, le comédien se met à parler de Depardieu, en le qualifiant d'ogre !

  Par ailleurs, il a raconté qu'il avait refusé son admission à la Comédie française, pour diverses raisons dont le besoin de liberté (... mais quelle liberté ? lui avait demandé un professeur !). Et qu'il avait suivi, je le cite, ce fou de Robert Hossein, pour jouer "Crime et châtiment". Et ça, ça a fait tilt, parce que dans les années 70 au lycée, je l'ai vue, cette pièce, jouée à ce qui était alors la MJC culturelle rémoise (celle où je vis Adjani, ado, chez Bernarda ou Ondine) et je m'aperçois donc, rétrospectivement, que je l'ai vu jouer aussi à ses début, lui.

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    En ce dimanche, il pleut un peu. Bonheur de sentir, même sans déploiement, la respiration de l'eau.

 
(Nota bene** : allusion à une ancienne émission télé qui titrait : "Les mains ont la parole")